За окном +2, снег растаял, хотя подле дома моего все покрыто липко-скользкой весенне-осенней жиже-грязью. В полуоткрытое окно спокойно течет прохладный, но не морозящий воздух; кажется, он играет лирическую балладу на нежных струнах моей нервной системы. Позавчера умер Станислав Лем. А сегодня умрет еще какой-нибудь интересный человек. Доброе утро.